Incomple

Demasiados borradores sin terminar, demasiadas páginas a un clic de distancia de publicación, demasiadas ideas inconexas, buscando formar una unidad, que se les vuelve esquiva.

Incompletos textos de ideas locas y otras tantas un poco más cuerdas, cohabitando, coexistiendo sin distinción, porque la línea entre la coherencia y la insanía, se vuelve tanto más difusa cuando el simple fluir de las palabras, arrastra todo a su paso.

Reviso, releo y repienso, y nada parece tener tanto sentido, y todo sí tenerlo por momentos. Como si cada enunciado fuese sólo una muestra de algo más profundo, oculto, lejos de la luz, lejos de mis ojos y de los ojos curiosos ajenos.

Porque dije nada y lo dije todo, sin decirlo. Porque hay cosas que mejor no decir, y nada más importante para decir que esas cosas.

Porque los textos olvidados son tanto o más valiosos que los que fueron leídos por otros ojos. Porque en las palabras que no vieron la luz, está la verdad aun más clara, más transparente.

Esos borradores, esas incompletas obras truncas, fracasadas, encierran en sí la verdad de un mundo incompleto, indescifrable, que no puedo acercarme a comprender.

No es que no vean la luz por ser erróneos, falaces, incongruentes. No la ven, porque son demasiado parecidos a la vida. No la ven, porque el absurdo de la realidad, reflejada en el disonante juego entre sus vocales y consonantes* es demasiado para ellos. No pueden ser reales y completos, porque en el mundo real, no tienen (contra)punto final.

*permítaseme la aliteración cuasi absurda entre dos conceptos tan contrapuestos