La carta

La chica llegó a su casa esa noche, abrió la puerta y prendió la luz. En el suelo había un sobre con su nombre.

Supo, inmediatamente, que era de él. No era por la letra, que dudaba pudiese reconocer, ni por ningún otro signo distintivo, simplemente lo sabía.

Se agachó a levantarlo y lo tomó entre sus manos temblorosas. Por un momento, casi se olvida de cerrar la puerta tras de sí.

Se encaminó a su dormitorio, y una vez allí, se sentó en la cama, con el sobre aún intacto en sus manos.

Contempló el sobre por unos instantes y respiró profundamente.

***

El muchacho volcó su corazón en la carta. Cada palabra, cada renglón, conteniendo un sinfín de sensaciones y sentimientos.

Desde el primer momento en que se vieron a los ojos, hasta la última palabra que se dijeron. El amor que él sentía por ella (cuya profundidad, hasta ese momento, había temido confesar), en negro sobre blanco, inapelable.

Lo único que le pedía era una explicación. Nada más. Necesitaba entender y entenderla, necesitaba el cierre, necesitaba poder comprender cómo para ella todo se había acabado, cómo habían llegado allí.

Su corazón (o lo que quedaba de él) necesitaba respuestas.

***

Con los ojos húmedos, se levantó de la cama. Atravesó el pasillo rumbo al living; la estufa a leña teñía la habitación de color naranja. Allí arrojó ella el sobre... intacto, sin abrir.